Kanske var det en söndagsmorgon någonstans bortom Hammarbyhöjdens fyrtiotalsbebyggelse?
Förorternas stelnade vågor
böljar mot söder.
Istäckta gator. Glesnad snö.
Sovande hus, uppsmugna
på klipporna
väntar sina tidningsbud
drömmer sig genom
grönfinkarnas drillar
bortser från hundarnas
sträckta koppel.
Vågorna stelnar. Frusen granit.
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar